Es ist Herbst. Aber nicht wie im Klischee, trüb und regnerisch – nein. Wie eine Decke legt sich die warme Abendluft auf die sanfte Gegend. Das ehemalige Benediktinerinnenkloster Malgarten zeichnet sich vor dem klaren Sternenhimmel ab. Vor mir streckt sich der kleine Kirchturm in die Höhe, als wolle er den Mond und die Sterne persönlich begrüßen und zu ihrem gelungenen Lichtspiel beglückwünschen. Neidisch flackern die Grablichter unten auf dem kleinen Friedhof im nächsten warmen Luftzug. Schon zu Beginn meiner Woche gibt sich das Kloster Malgarten jede Mühe Geschichten zu erzählen. Langsam und vorsichtig gehe ich voran. Der Riemen der schweren Reisetasche voller Bücher und allem, was man sonst noch für eine Woche Schreibwerkstatt braucht, schneidet sich in meine Schulter. Schritt für Schritt nähere ich mich der Klostertür – das Portal zu einer Woche voller Erfahrungen, voller Eindrücke, voller Literatur. Zögerlich lege ich meine Hand auf die kühle Klinke aus beschlagenem Eisen. Sie nimmt die Wärme auf, als wolle sie mich willkommen heißen. Ich trete ein.

Auf dem Tisch steht eine Lampe. Eine schwarzlackierte wie man sie auf dem Schreibtisch eines Ermittlers vermuten könnte. Ein schwerer, kreisrunder Fuß hält einen schlanken Arm an dessen Ende ein schüsselgroßer Schirm einer hellen Glühbirne seine Fassung gibt. Im Gegensatz zu vielen anderen ihrer Lampengenossinnen hat sie schon viele Reisen hinter sich. Ein tiefer Kratzer bezeugt ihre Abenteuer. Das Leben auf einem einzigen Tisch war ihr wohl zu fad, also hat sie sich auf den Weg gemacht. In ihrem hellen Lichtkegel, der sich auf einen Holztisch erstreckt, halten lebensgegerbte Hände ein Buch: „Die Diagramme des Todes“ steht darauf geschrieben. Langsam suchen die Finger das untere Ende der Seite, üben sanften Druck aus und schlagen sie dann hinüber. Die Hände gehören zum Autor des Buches selbst, der im Schein seiner abenteuerlustigen Lampe aus seinem Text liest. Er heißt Petermann, Axel Petermann. Ehemaliger Leiter der ersten Mordkommission in Bremen, Fallanalytiker der ersten Stunde. Ein Mann, der in seiner Karriere dem Verbrechen ins Auge sehen musste. Musste? Er musste nicht nur, er wollte es auch. Warum, wird sein Geheimnis bleiben und doch ist eines klar: Er hat sein Leben der Beschäftigung mit dem schwersten Tabubruch gewidmet – dem Verbrechen gegen das Leben eines anderen Menschen. Gebannt hören die Teilnehmerinnen der Schreibwerkstatt zu, folgen dem Prolog seines Kriminalromans. Danach nimmt Petermann sich Zeit. Zeit, das Gelesene wirken zu lassen. Es ist der szenische Einstieg in einen Abend, an dem er seinen Lebensweg beschreibt, wie er vom Wehrdienstverweigerer zum Kommissar zum Autor wurde. Er hat Fotografien mitgebracht aus seiner Zeit als Ermittler. Bilder, die vermitteln, welchen Abdruck das Verbrechen auf der Leinwand des Alltäglichen hinterlässt. Bilder, die nachdenklich und demütig machen – und doch auch Interesse wecken. Warum zeigt sich gerade diese Situation am Tatort, was hat einen Menschen dazu veranlasst ihn so zu hinterlassen? Petermann erklärt, beschreibt, typisiert die vor allem männlichen Täter und ihr Verhalten. Danach widmet er sich den Fragen der Zuhörer. Sie suchen nach Antworten, das Gesehene zu verstehen. Und sie suchen nach Rat, um ihre Krimiprojekte an den Kanten der Realität zu schärfen. Einer Realität, die Petermann heute zu ihnen gebracht hat.

Ein mausgroßer Spielzeug-Mops steht auf dem Tisch. Neben ihm liegt ein kleines, braunes Notizheft. Mit blauer Tinte ist von Hand ein Logo darauf gedruckt worden. Ein Krake rankt sich um elegante Buchstaben: „Königsblau – Die Schreibwerkstatt der Friedel & Gisela Bohnenkamp-Stiftung“. Der kleine Hund – er wurde Mopsi getauft – ist in den letzten Tagen durch viele Hände gegangen. Hände von Menschen, die eine ganze Woche dem Schreiben widmeten. Menschen, die sich in intensiven Gesprächen über ihre Ideen, ihre Sprache, ihren Plot austauschten. Wer Mopsi hielt oder vor sich stellte, war an der Reihe, gab neuen inhaltlichen Input zum Krimi oder las seinen neuesten Text vor. Heute ist es aber nicht Mopsi der herumwandert. Es sind die Teilnehmer, die zu ihm kommen. Nach vorn an den Tisch, auf dem er schon wartet. Sie kommen nach vorn für ihre erste Lesung – ihre Nullnummer.

Katharina fasst sich ein Herz, freiwillig wird sie den Anfang machen. Sie verlässt ihren alten Platz und begibt sich zum kleinen Mops an den Tisch, der vor der U-Form aufgestellt ist. Sie richtet sich ein, dann setzt sie an und erzählt ihre Geschichte: Eine junge Frau, die wie eine Spinne im Netz ihre Verbrechen begeht und vertuscht. Ein Kommissar namens Cohen, der ihr nicht gewachsen ist. Ein Kunstwerk, mit dem Blut ihres Vaters gemalt. Dann trägt Katharina eine Szene aus dieser Geschichte vor – Wort für Wort. Gespannt lauschen die anderen. Am Ende blickt sie erwartungsvoll in die Runde, die ihre Nullnummer mit dem verdienten Applaus belohnt. Als nächste geht Salima nach vorn: Eine forensische Fallanalytikerin jagt in ihrer Geschichte einen Serienmörder und gerät selbst ins Visier der Ermittlung…

Und so skizziert jede ihre blutrote Kriminalgeschichte, trägt jede stolz eine Szene vor: Die Stories führen von einem kleinen westfälischen Dorf im Jahre 1966, bis in eine Lagunenstadt der Zukunft, deren Gebäude aus hölzernen Wrackteilen gebaut sind. Sie handeln von einer verstorbenen Schulrektorin, deren Fall von Schülern aufgedeckt wird; von einem neureichen Snob, der in einem Moment der Schwäche einen Mord in Auftrag gibt und ihn nicht stoppen kann. Von einer jungen Journalistin, die im Theatermilieu recherchiert, nachdem sie belastende Akten gefunden hat. Von einer Podcasterin, die mit ihrem kauzigen Opa einem rätselhaften Vermisstenfall nachgeht. Es sind Stories, so vielfältig und interessant, wie die Frauen, die sie geschrieben haben. So spannend, dass sie zwangsläufig ein Publikum finden werden, das größer ist als an dem Tag ihrer Nullnummer.